A LOS POETAS
Somos nosotros, las humanas cigarras,
nosotros, desde el tiempo de Esopo conocido,
nosotros, perezosos insectos perseguidos.
Somos nosotros, las ridículas comparsas,
de la fábula burguesa de la hormiga,
nosotros, hambrienta tribu de gitanos
que se abriga a la luz de la luna.
Nosotros, que nunca pasamos pasando,
somos nosotros, y sólo nosotros podemos tener alas sonoras
alas que a ciertas horas palpitan,
alas que mueren, pero que resucitan
de la sepultura, de la planicie, de la mies,
Por eso, por vosotros, poetas,
yo levanto la copa fraternal de éste, mi canto,
y bebo a vuestra honra el dulce vino de la amistad y de la paz.
Les digo y conjuro que canten,
que sean trovadores de una gesta de amor universal,
de una epopeya que no tenga reyes,
sino hombres y mujeres de tamaño natural.
De todas las tierras sin fronteras,
de todas las hechuras y maneras,
del color que el sol les dio a flor de piel,
hombres y mujeres del día a día.
Y levanten paredes de ilusión,
y se calcen de sueño y de poesía,
por la gracia infantil de vuestra mano.
Miguel Torga, una voz ibérica. Artículo publicado en El País en 1995
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