lunes, 16 de febrero de 2015

Campo. Antonio Machado

CAMPO


La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!


¿Lloras?...Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.

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