En la cocina vieja
una lumbre encendida,
en la cocina vieja
no arde más luz que el fuego
y unos ojos de niño
que esperan un cuento.
En la silla de enea
el niño en el regazo,
el padre coge el libro de los cuentos,
los ojos del niño se abren atentos,
el fuego se refleja en sus pupilas,
son llamas impacientes.
En la penumbra de la tarde
se oye la voz del padre.
La madre mira al fuego,
al rostro de sus hijos encendido,
al mágico momento
en que surge la palabra.
Palabrashijos
llama.
Y la cocina vieja
se incendia, resplandece.
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