Esos niños que cantan hoy
volverán a cantar mañana.
Pero no volverá ya hoy.
Con qué prisa gritan mañana,
qué mañana olerán más flores,
qué mañana verán más luz,
qué mañana oirán más torres.
Pero no volverá ya hoy.
Esta prisa del día más,
ese huir del corriente hoy,
este ir hacia el otro árbol
del camino que no se coje.
A la muerte, corre que corre.
Casas nuevas con puertas nuevas,
nuevas aguas con nuevos soles,
porque si el día que pasa es muerte,
muerte es el que llega entonces.
Pero no volverá ya hoy.
Esos niños que corren hoy
volverán a correr mañana.
A la muerte, corre que corre.
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